Робот, которому грустно, и Конструктор
Приближаясь к скопищу холмов под пупырчатой луной, робот всё чётче видел, что холмы эти являют собой на самом деле нагромождения мусора самых различных видов. Перед одной из таких свалок стоял знак, гордо гласящий разноцветными буквами: “Конструкторское бюро”. Хламный дворец представлял собой зрелище даже более эпическое и ужасающее, чем крепость, в которой заседал Мастер, ибо являл собой не только силу созидательную, но и разрушительную - отголоски существования того варварского народа, что не справились ни с раздельным сбором мусора, ни с его переработкой. Импровизированный коридор, собранный из строительных балок разного калибра, вёл робота вглубь хаотично-упорядоченной конструкции. За одним из поворотов показалась фигура в плаще. Незнакомец держал сварочный аппарат и работал над чем-то. Услышав приближение робота, он обернулся.
- Здравствуй, робот, которому грустно. Я - Конструктор. Добро пожаловать в моё логово, где я тружусь в поте лица на останках хлопнувшего мира, пытаясь сотворить нечто новое и вместе с тем идеальное.
- Вы знаете меня?
- Конечно знаю. Творение Создателя легко различить. Созерцать тебя - одно удовольствие.
Помня печальный опыт с Мастером, робот на всякий случай сделал пару шагов назад.
- Возможно Вы ещё не слышали, Конструктор, но Создатель умер.
Конструктор встряхнул головой. Левой рукой провёл по скрепкам в своих волосах. Затем поправил оба монокля. Остановив взгляд на роботе, он сказал:
- Ты прав лишь отчасти. Смерть не так проста, как тебе кажется. Я, однако, ошарашен новостью и мои мысли спутаны. Лучше обратись к Художнику. Возвращайся обратно в степи, из которых прибыл и оттуда тебе откроется дальнейшая дорога.
- Кстати, по пути сюда я встретил несколько големов. К сожалению, все они умерли ужасной смертью.
- Это ничего, они были лишь моими пробами, набросками. Разве суждено им было познать вечность? Каждый раз им чего-то не хватало. Может, мне стоит попробовать каучук… или жженую резину… или…
- А Вы не пробовали добавить идею?
Но Конструктор ушёл в себя, бормоча что-то нечленораздельное. Он так и не понял, что идеальный материал - это мысль.
